Calle

Saltó sobre el barro. Rompió la capa superficial y la masa blanda-café fue penetrada por las diadoras blancas. Ella no sabía que jugar con tierra mojada ya no era para su edad. El pantalón corto proyectaba sus piernas. La polera dejaba que el cuello fuera abrazado por el sol. Las gotas de sudor sobre sus labios. Las axilas y el pecho pedían algo de libertad. El grifo continua lanzando el chorro furioso unos metros más allá y cinco cuerpitos flacos reciben el golpe mojado. Ella vive en esa población, junto a los otros. Sin miedo y sin mucha conciencia sale a jugar. Tiene algunos amigos que su padre no aprueba. Pero él no está hoy. Así que es una tarde feliz. Ella quiere recorrer la calle. Saborear el asfalto sucio y caliente. Sentir que la esquina no es un límite, es la puerta a todo lo posible. Y ahí, cerca del grifo la espera el niño de la cicatriz de guerra. La espera con un pantalón rajado en las rodillas y sin polera. Es muy flaco, tal vez más que los demás. Sus ojos negros hablan de una gran sabiduría. Tiene 11 años y sabe fumar. Por esa razón ella pretende seguirlo esta vez. Él tiene una sopresa preparada. Juntos entran a una casa. Refugiados del calor y de ojos adultos, comienzan a ver en la penumbra de una pieza. Él abre un cajón de madera. Ella se sienta en la cama. En la pieza del lado ronca la abuela en una silla. No hacen ruido. Él saca un objeto negro. Es un revolver. Lo manipula. Se apunta la cabeza y luego al gato gris. Se rien. Ella ríe, aunque está temblando. Le pide que la deje tocar el arma. Él se pone serio, la vuelve a meter en el cajón. 'Esto no es para niñas, sólo te traje para que la vieras', dijo él. Ella asume, lo mira con admiración.

Entre ULA y Baquedano

De a poco y con gran dificultad abrió los ojos. Quería los famosos "cinco minutos más", pero el despertador la sacó de la suavidad invalidante de las sábanas. Despegó sus ojos y se sentó en la cama con lentitud. Tenía que levantarse. Salir. Hacer algo. Salvar el día. Había dormido más horas de lo que un cuerpo diminuto necesita. Eso le daba más sueño. Pero en el fondo, aunque ella quería seguir durmiendo, tenía mucho miedo de hacerlo. Le daba miedo que llegara un minuto en el no despertaría más, tragada por sus propias pesadillas, absorvida por el fantasma que habitaba bajo sus parpados, grabado con sangre, como una foto satánica y dolorosa. Así que el temor la dirigió al baño. Frente al espejo se maldijo por ser mujer. Las mujeres lloran demasiado y se deprimen. Y no tienen tanta fuerza en los puños como para defenderse. Se maldijo por haber elejido un camino y no otro. Se maldijo y se lavó la cara con lágrimas y agua potable. Limpió sus brazos, pero no quiso hacer más. En el refrigerador habia leche, huevos, una lechuga lavada y dos latas de cerveza. Nada era aceptable. Tomó un vaso con agua, se vistió sin pensar en nada y salió. Afuera la oscuridad y los perros la recibieron. Metió en su cartera pequeña las llaves y sacó el primer cigarro de la noche. La dueña de la botillería la vio entrar mirando las manchas del piso. Parece que había una nueva, un escupo de borracho. Esta vez tenía ganas de ser la reina guachaca. Se compró un vino. Abrió una punta de la caja con los dientes y se dijo a si misma que las cosas iban empeorando. Pero todo daba lo mismo al final. Todo era gris. La noche, el día. Ella y los demás. Se fue al centro. Ahí estaba la sombra del fantasma otra vez. Huyó de esa esquina. Mantuvo la calma. Como perra con tiñala miró una pareja feliz. Muéranse. Siguió por la vía sucia y gritona. Se metió al reducto preferido. La esperaba: Nadie. Se sentaron en la mesa y pidieron cerveza ordinaria. Fumaron y la cosa daba risa. En esos momentos podía olvidar el dolor de las vértebras, las piernas y el cuello. Podía reir fuerte sintiendo que la noche no terminaba todavía. A veces alguien le decía que era bonita. Optaba por creerlo. En el baño de mujeres era fome mear. Así que se iba al del lado. La echaron tres veces. Que indigna. Le mostró los dientes al guardia y la patearon como bolsa de basura al basural inmundo de la calle. No importaba nada. No importaba ser la más ridicula estupida indignidad inservible. Daño, más daño por favor. Hubiera pagado por más.

Caminó por varias veredas amables. Otras fueron más antipáticas. Pero su cartera siempre se balanceó patuda de un lado a otro y su cigarro no se apagó jamás. De pronto en una esquina le tocó la roja a los autos... iba a cruzar, pero el primero de la fila bajó el vidrio y salió la música... qué era... The Shins... Turn on me... parpadeó cuatro veces y entendió que no era de noche. Vio el sol sobre los edificios.... qué estupidez... había caminado desde estación ULA hasta Baquedano... harto, se dijo... una ruta maldita, lo suficiente para recordar momentos putrefactos. La salvó del lapsus la voz de James Mercer. Se cagó de la risa y cruzó al fin la calle.

sueño despierta

Los dos extraños se miran con calma de agua en estanque. Se estudian con el entusiasmo de sus sencillos instrumentos. Quieren quedarse así. Por minutos o por horas. Sin decirle a nadie esperan que no los muevan de sus puestos. A veces hay risas alrededor. A veces todos se callan. Tienen la paciencia de los que están conformes con sus propios resultados. Y porque saben que existen quienes han sacado mal los calculos. Son dos extraños que ya dejaron de serlo. Y se miran con descaro porque presienten que hay mucho tiempo en sus vidas. Entonces, quieren descifrarse un rato. Decodificar lo que esconden debajo de la piel. Debajo del manto que cubre sus verdades enterradas. Nadie más participa. Los demás no logran entender que pueden hacer muchas cosas haciendo nada. Por ahí va el juego. El de los pensamientos momentáneos que los atacan como marea. Quien imagina más. Quien llega más lejos y no quiere volver. Olvidar cómo volver. Ya desataron los caudales en un solo torrente un par de noches. Pero este es el momento de la paz absoluta. Ojos como tumbas floreadas. Bocas como vasos llenos de licor caro delicioso. Manos amarradas por voluntad. Porque no es el instante de actuar. Es la hora de mirar. Hay que gozar los silencios. Es momento de hacerlo. Es momento de aguantar ganas de desatar cordones y botones. Se regalan el uno al otro, pero con la inteligencia telepatica. Se hablan en una lengua que no tiene vocales ni consonantes. Se apartan del mundo porque hay veces en que participar demasiado es odioso. Eligen soñar despiertos para no sentir el cansancio.
Cuando pasa esto yo siento que ya no contengo un grito más en mi cabeza. Que mi alma negra de tanto humo de bar respira al fin. Siento que soy yo de nuevo, pero mejor. Que abandoné la tumba podrida en recuerdos tontos. Que abriste una jaula, que fue como soltar 100 pájaros a la libertad.

Mordisco II

Qué cosa pegajosa tienen los aullidos del corasaund, que me tienen cantando en la ducha, el auto, las calles, el metro y en la soledad de mi guarida. Qué elemento le agregaste a mi sopa que me pongo como pez de acuario puesto en el mar: ciego de tanta inmensidad, tonto de tanta agua salada. La tontera es buena, ésta tontera. Debo decir que me cuelgo de todos los volantines que miro al pasar, que me subo a todas las micros y viajo con los pasajeros mirando todo y ni una weá. Me rio en el colectivo, me miran con cara de whaat?

Quiero decir que en las noches soy peor. La temperatura baja en la ciudad, pero yo no siento el frío. La oscuridad me pone agrésor. La cosa se pone dificil. Me siento sola, pero después me cambio al mode on. Me dan calambres sexuales. Me da hambre. Voy al refrigerador y meto las manos. Te llamo un par de veces y es con la mente. Viajo hasta tu casa, donde jamás he ido y toco la puerta. No estás. Me dicen que fuiste por unos chocolates. Así que cambio el libreto y vuelvo a tocar la puerta. Me abres tu. Me esperabas. Me conduces como una tela flotante a una pieza que tiene computadores y una pantalla enorme. Hay una película. Quizás sea de monitos. Quizás tenga que ver con campos grandes. Al otro lado hay una cama que tiene mucha madera. No te rias, pero me gusta la madera. Y bueno, está tu cuerpo ahí, entre flotando y estirado. Me llamas con los ojos. Te conviertes en lo que eres, un lobo. Y no te enojes por revelarlo. Pero es así. Y lo que sigue pueden ser mil cosas. Me da paja contarlo.

Los lobos son animales oscuros. Tienen una piel hermosa y a veces es gris. Son de los cuentos y las novelas. Amigos de los indios y de las niñitas hot indefensas, llamadas Caperucitas. Los lobos bailan y cantan con la luna. Los lobos responden al olor de la carne fresca. Generalmente andan apatotados, pero puedes encontrar alguno solito. Son pillos, se disfrazan de santas ovejas y se guardan la mejor parte para el final. Los lobos dejan sus pasos en la nieve y la tierra. Son como mágicos. Amamantan humanos y se convierten en mito. Son adorados y se convirten en ancestros. Por eso no entiendo que no te guste ser uno.

Mordisco I

Los Lobos Feroces usualmente se comen a las Caperucitas. Pero esta vez no fue así. Había una vez un lobo feroz que se comió a una Mandarina.

Otro

La mujer que veo en el espejo está sintiendo que debe pedir permiso para atacar. Porque un cable la detiene. El cable parece estar ahogando sus ganas. Pero con un poco más de fuerza podria destrozar esas ropas y esa barrera siniestra que los aleja. Usar dientes, usar uñas. Romper con un beso lo que es ajeno y convertirlo en mutuo. Compartir el pan que guardan mis manos y ponerlo sobre tu mesa para que lo devores. Comer nuestros pensamientos. Los dulces y los agrios. Y sonreir después.

El cable resiste la marea de mi impulso. Pero las cosas ceden. La mujer que está parada frente a ti quiere que hagas algo. Un favor. Toma el cable entre tus dedos marciales y rompelo. Mastica las ganas que sé que también tienes. Debes depositar el brillo que hay en tus ojos en mi banco de ilusiones. Mi cuenta está vacía. Mucho Dolor Cervical y Tanta Furia se robaron todos mis fondos. Sabes qué... no me importaba estar vacía. A veces quería que algo llegara. Aunque lo quería sin desesperación. Sin embargo, ahora sí me desespero. Quiero estudiarte, medirte, recorrerte. Quiero que me estudies, me midas y me recorras con tus instrumentos. Quiero volverme gato, pajaro, madre o mujer diminuta, lo que soy. Te lo digo desde ya, los trucos están permitidos.

calmantes I

Desde que tiene la bicicleta de fierros celestes, ella se siente mejor. Es así porque cuando la monta y se lanza por las calles, la mira mucha más gente. Y se atrevió a soltarse el pelo, cosa antes impensada para una chascona endógena.
El temor al ridículo desapareció desde que tiene la bicicleta con los fierros celestes. Escuchando su favorita: Handsome Devil de The Smiths va por la vía. La misma vía que antes no tenía ningún glamour, ahora está lleno de eso. Todo gracias a la bicicleta.
Viaja a 40 kilómetros por hora y no la detienen los semáforos. Se ha vuelto loca con su nueva bicicleta de fierros celestes. Lanza gritos al viento helado. Está definitivamente más resuelto su destino. Y este es simplemente andar en una bicicleta, que aunque suene repetido, es de fierros celestes y eso no se puede cambiar. Las rutas sí. Las caras sí. Incluso ella misma no será la misma. Todos los días será una mujer diferente en su mismo cuerpo la que monte la bicicleta de fierros celestes.
Podría morir manejando por una calle llena de sol y hojas, llena de dioxido de carbono y polvo humano. Pero no importa. Los semáforos están congraciados con ella. Y pasa uno, pasa dos. Da igual carajo, que no la joda su madre ni el padre. Nadie. El viento la castigará por ser tan libre.
Ahora sólo le queda una cosa: adquirir una cámara... la cámara que vio mientras viajaba en su bicicleta de fierros celestes y pasó frente a la vitrina del 1235...

Hoppipolla music video by Sigur Ros

falla de fábrica

La triste historia de una perra que fue violada por su amo la escribí a los nueve años. No me quedaban más actividades que realizar para las cenas de nuestra familia y quise componer un relato que me hiciera llorar a mi. La cosa es que no me atreví a contarla en el cumpleaños de la abuela. Porque soy cobarde endógena. Porque era la mejor hija. Porque todos querían que así siguiera siendo. Y yo les cumplí el deseo. Por dentro el mundo es de otro color. Y eso lo saben mis más estimadísimos reales de la vida. Nada de cuentos. Aunque el título The Real se lo lleva la GolonCata (que anda más voladora que nunca, es que la primavera se le escapa y la lluvia la atormenta). Sobre el cuento, a los 9 me quedé callada. Mi familia siempre pensó que yo era una callada. Una de esas que se callan por pavas. Y esa posición sin duda que me brindó mayor movilidad y comodidad. Así crecí yo. Mirando todo, hasta lo que no debía, leyendo mucho, escribiendo más y el resto lo imaginaba. Mientras que en mi familia algunos seguían desterrados por haber hablado o haber actuado. Conozco a la gente desterrada por la matriarca. Ellos también saben quienes son. Pero ahora no sé a qué le pueden temer. A unas palabras? A una persona? Y a quienes critican? A mi no me da vergüenza decir que empecé a saborear la victoria de los actos a los 14 y nadie me pudo parar... por qué... porque nadie sabía lo que yo estaba haciendo. Y no dejé rastros. No tengo nada que lamentar.

Y el cuento de la perra... por ahí, en algún cuaderno debió quedar.

Diseccionada

La brisa que nos toca la cara en este antro es salvadora. Salvadora de nuestro pellejo acalorado y asfixiado por los humos de las bocas fumadoras. Yo sé que tú fumas, pero lo haces hacia el lado. Además, fumar es uno de los actos que te queda bien. Puedo ver que no has olvidado cómo hacerlo, cerrando un poco tus ojos y arrugando la frente. Apartas el cigarro de una forma violenta que no me espanta.
Esta noche no he hecho más que moverme al ritmo de la vieja ola. Me permito movimientos más cadavéricos que otras noches negras porque hoy fue un día especial. Fue un día donde descubrí que sentir amor se paga caro. Pero el precio no importa, muchos estamos dispuestos a pagar lo que sea, aunque esto signifique la vida misma. O algo peor, estar distanciados.
No importa, yo y mi coreografía de la muerte no queremos saber de esas reflexiones en esta noche. Queremos rockanrolear a todo lo que dan las venas. Así que te regalo una vez más mis brazos y mis piernas forradas de luto alegre. Como todas las noches negras, te regalo lo que soy, lo que tengo, lo que puedo hacer sobre esta pista. Y saco por mi boca las mariposas que guardo en el estómago, que cantan para ti las letras de esas canciones.
Siempre es igual y no me aburre. Yo te miro y espero a que me mires. Sonreimos y miramos a otra parte. No sé por qué lo hago si lo que más me gusta mirar es tu esqueleto protegido por músculos que me sé de memoria, como el mapa de nuestras vidas.
Esta noche en la pista no hay nadie que me inyecte ira y no lo habrá más. La he dejado en la casa, amarrada a la guarida del perro, porque es ahí donde no molestará a nadie. Y tú también debes dejar a tu ira encerrada y condenarla al exilio por cada uno de los días.
Cuando termine el baile me voy a ir a mi casa y tú a la tuya. Vamos a caminar como sólo nosotros sabemos, vamos a vivir las calles que nadie quiere vivir, vamos a usar la locomoción colectiva y nos va a seguir el peligro. Esa es la forma que hemos cultivado y la repetiremos hoy.

Más tarde mi organismo diminuto va a descansar, va a dormir. Pero sé que mi mente va a estar contigo, porque eso al menos nadie puede negarmelo. Y tienes que saberlo. Mi mente no está ni ahí con nadie más.

t.r.e.s.

La casa está vacía. El closet está lleno. Y en la ciudad, que no veo hace días por mi maldito encierro, debe andar el Valioso. A ese le gusta andar con flores en la mano, por si acaso encuentra a quien dárselas. Sobre todo en un día como hoy. Un día marcado con saliva y dientes en el calendario. Y todo porque el amor no tiene frenos. No hay frenos para ningún tipo de amor. Sólo la muerte. Y de eso también dudo. Pero el Valioso no duda. Sólo sabe caminar con flores azules y saludar a los perros negros y blancos. Y se compra un boleto de micro para recorrer la ciudad y con su radar buscarla. A la destinataria. A la que hará de florero. A la que comprará su estrategia azul.

Hoy son tres, pero han pasado corriendo la maratón, casi sin verlos. Los tres se me fugan de la mano y me bailan en la cabeza como palitos. Tres palitos cojos que se burlan de la mala suerte y las probabilidades, que se clavan en los prejuicios y los vaticinios del vaticano.

Tiempo para redecorar también. Redecorar las tuberías y la casa vacía. Y el closet con vestidos que no me voy a poner. Los dejo ahí porque soy avara. Avara de años, cuchicherías, papiruchos, pasteloñis, arrumakios y vestiditos. Con eso YO soy feliz.

EN CHILE!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

7 DE JUNIO

CAUPOLICÁN

BRETT ANDERSON

ME MOJÉ.-

Doble Phenomenon

Now i´m esperando por my Jens Lekman. Mirando por la ventana llorosa, llena de gotas. Yo no estoy llorosa. Quizás la Miss sí. La doble personalidad que me permite vivir en paz con las personas hoy está feliz y triste. Las lyrics of Jens me bañan de white light. I love esa luz. Y la Miss too.
La Miss está llorosa porque no la dejo salir siempre. La he tenido encerrada. Es que if I let her go no podría trabajar tiempo completo en my tesis. Y I need to work tiempo completo en ella.
El problema es que ya me está pushing too hard para salir. Y quiero dejarla salir, para que respire. Si la Miss está en paz, por supuesto que yo también. Tengo programada su salida para un mes más. Es bastante time, but soy buena esperando. No, eso fue una mentira. I´m not good para esperar nada. En general, me gusta ir resolviendo todo en la vida. Por eso me he equivocado tanto. Porque me apuro. Right now me acuerdo del día en que conocí a my riot boy en una protesta en la calle. Aunque lo había visto antes, fue en la protesta when me di cuenta de quién era. Un boy de negro y barba corta. Un boy con rabia en sus venas. Lloré cuando se fue, pero quién no lo hubiera hecho.
Quiero a mi kid A o B o C o D o ... como se llame. Por ahí la Miss y yo hemos recuperado algo de aquello que teníamos en el past. Esa lunática manera de ver las noches con luna. Somos Cáncer las dos. He leído que es un bonito signo zodiacal. Yo lo encuentro una ironía. Porque a veces me pongo very very fea. Fea inside y outside también. La Miss Intoxic quiere salir, como digo. Pero le tengo buenas noticias. Estamos trabajando para usted, frase de empresas neoliberales. I wanna see that fire, le digo. Me refiero al fire sin rabia, un fire nuevo. El fire que estoy aprendiendo a encender es como el que resulta del perdon y del olvido. Aunque si te perdono, te olvido. Y eso no lo quiero. No lo quiero más. Pero aunque no consiga perdonarte, puedo encender ese fuego without rabia. Como dice mi wise Jens, hoy es "when I said I wanted to be your dog".

Y qué más podemos hacer... ah?

El martes me instalé entre medio de 15 mil personas en el centro. Fui con CataPop, y junto a ese mar de mujeres rabiosas -y hombres tirados de la manga- caminamos por la avenida principal hasta el palashio de la Moneda. Estábamos ahí para gritar en contra de la decisión del TC (Tribunal Constitucional= Tarados Conchudos) de sacar del sistema público de salud la pastilla del día después, la T de cobre y los anticonceptivos que contengan Levonorgestrel. Eso ya lo saben, el tema lleva años sacando ronchas en este país gobernado por los fachos vestidos de zorrones socialistas y por la Shanta Iglesia Católica, un cúmulo de viejos fachos que se corren la paja con la virgen o violan pendejos en la parroquia. Y qué decir de los diputados udi, un grupo de pechoños movidos por sus dogmas, les importa un carajo los estudios científicos sobre la píldora.
La huevá es que quieren cagar a la gente que no tiene plata y menos educación. Quieren que nazcan más cabros para que les sirvan de mano de obra los muy conchudos...
Si prohíben finalmente su distribución (no la comercialización, porque para los acomodados siempre está la libertad del capital) habrá que volver al viejo sistema... o creen que antes no existía la forma de impedir un embarazo con métodos de emergencia?? JA!
Chiquillas, si no quieren tener guagua:
Nordiol= 2 pastillas (antes de 72 horas después del acto sexual) y 2 pastillas más al día siguiente.
Microgydon CD, Anulette, Norvetal, Microfemin o Anovulatorios= 4 pastillas (antes de 72 horas del acto) y 4 más al día siguiente.
Dan nauseas y dolor de estómago, pero es efectivo igual que la píldora. Incluso si están con uno o dos días de atraso de la regla puede funcionar.
Es lo que les daría cualquier matrona en un consultorio o emergencia, a menos que les toque una matrona Opus Dei, que hay cada vez más gracias a las escuelas de obstetricia fachas y opus de universidades privadas cuyos dueños son de esta calaña. La de Los Andes por ejemplo. Sabían que los médicos obstetras salidos de esas escuelas no estirilizan a las mujeres??? Ellos se niegan en los hospitales a hacer tal operación...
No sé hasta dónde quieren llegar los pelotudos, pero ahí va a estar la población para meterles el dedo en el hoyo!!

Saludoooorrrsssss
Y usen condón aunque piquen!!! jajajaja.- nerdss.
Saludos también a las que quisieron ir y no pudieron!!

Mi Bankrobber

Me jodí desde el instante en que pusiste tus ojos en mi. Tus piernas se movían como preguntándose should i stay or should i go y yo que las miraba gritando run to me baby. Mi boca babeaba por ti, mientras te tomabas tu cuarta cerveza negra, bien helada, como debe ser. Yo y mis cuchillos nos queríamos lanzar a destrozarte, pero ¡me cohibía tu risa de dientes blancos y encías rojas! los dientes siempre se ven más blancos en las personas morenas... me amarraste las manos con esa forma de encender el cigarrisho, te hubiera besado las cenizas que dejabas caer al suelo, pero estaba inmóvil ante tu voz de operador radial del trasnoche. Yo sé que la ponías así para que yo te escuchara. Yo y mis hormonas rockeras adormecidas hasta el punto de ronronear como un gato gordo y viejo.
Te digo, me rejodi cuando me miraste con los ojos negros en el cuchitril centrico. Tú y esos movimientos de ladrón de bancos. Sé que cometería cualquier crimen contigo.

Cuando soy Bataclana

Y los chicles tienen más sabor que antes, y las cartas me quedan mejor escritas, y cocino más rico el pollo, y me ducho con canciones, y puedo bajar un kilo, y puedo comer chocolates por placer, y puedo pintarme bien las uñas, y puedo reir en la mesa, y puedo soñar en una micro, y puedo escribir mi tesis por horas, y puedo hacer un video en el break, y puedo volver al trabajo, y puedo abrazar a mi madre, y puedo bailar sobre una cuerda, y puedo patearle el trasero al que yo quiera, y puedo volver a escuchar lo rockero, y puedo taimarme y destaimarme, y puedo recordar algunos chistes, y puedo contarlos bien. Como que me volvió un poco el alma al cuerpo. Eso le pasa a las bataclanas cuando caen en fucsia.

SACO DE

Este es el señior que me tiene a mi y a mi compañera de tesis hasta las pelotas (que no tenemos). Político de derecha. Facho a morirsss. Los dejo, debo seguir pensando y escribiendo sobre él todos los días y todo el día. NOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO!!!!

jaja, cuando temine me drogaré, me emborracharé, follaré, me reiré y dormiré. Y viajaré. Y me iré a la concha-de-su-madre-pero-libre-y-feliz. Ja!

The Loka

Cuatro chicles en seis horas es bastante presumir. Presumo que estoy hecha un nudo de decisiones que no tomo. Están como tarjetas sobre la mesa de noche. La mesa de noche que me hizo el abuelo depravado. Como el degenerete que salió en las noticias. Pero lleva mi sangre. Mi sangre es negra, lo sé porque una vez me sacaron harta. Tenían que hacerlo porque la hepatitis así lo decretó. Como los decretos ley que sacan los presidentes de este fokin país. Me gusta decir fokin país, aunque hace tiempo un presidente no saca ni un solo decretito. Ni por jugar. Ayer jugué a la doctora. Me dolía la cabeza. Y también el oído izquierdo. Y mi garganta. Me tomé a lo largo del día cuatro dipironas y tres ibuprofenos. Me faltó molerlos e inhalarlos. Pero ya dejé todas esas c0nductas sensatas de los viernes por la tarde.

Vuelvo a las tarjetas. Las miré un rato y me aburrí. Por qué hay que tomar tantas decisiones. Y quién me está apurando. Me doy vuelta y no veo a nadie. Pero a penas dejo de mirar, siento dos manos que me zamarrean los hombros para que me apure. No quiero. Quiero nadar y comer helado. En el verano lo mejor son los helados, pero cuando tienes 10. Después de eso ya hay niñas que no comen helados. Se ponen anorexicas. Yo fui semi anorexica, pero me aburrí. Hay que cerrar la boca y morir. Eso no tiene sentido. Porque parte de mi ritmo sanguíneo me murmulla. Me murmulla y me grita que abra la bocota y coma y pruebe y saboree y si no me gustó algo lo escupa. Pero no como las bulímicas. No hay que ser tragona. Hay que saborear primero. Ir de a poco. Es más fácil, es mejor.

Gato en Tumba

miauu prrrr awwww raaaarrrr

Buenos Tiempos

Do you want el cigarro? Porque yo no lo quiero anymore. El humo me entra como niebla de julio madrugador. Los pedazos del cáncer aparecen en esa radiografía del sábado. Prefiero la marihuana santa que relaja mis venas densas. Me baja el perfil que está en the top of the world y me pone a tu altura micro-crepuscular. La canción que nos rodea esta vez no tiene batería, pero suena un violín. Hemos mirado por la ventana -como haciendo guardia- y seguimos viendo las street lights que no tienen ampolletas de ahorro de energía.
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En el departamento tamaño mouse te pasé el cigarro del cáncer. Encárgate de una vez. Lo hiciste. Te felicité por dentro. Me angustié de ver cómo me gusta decir i love you al revés. Hazte cargo de mi novel cáncer. Sacame a pasear en micro. Quiero ver ponys verdes y burros rosados. Quiero estar en el other world. Abandonar el silencio y que me respondas. Quiero ser suave y sanarme. Y que te sanes y me digas hola todos los días, aunque sea por teléfono.

La Castrina City

Las calles de mi barrio no son muy bonitas. No tienen nada que se acerque al concepto de bello. Pero aún así me gustan. Me gusta que sean feas y sucias. Llenas de tierra que vuela en remolinos cuando hay viento en verano. Parece el far west la porquería. Me cago de la risa cuando la gente que camina por la vereda se llena de polvo cuando lo levanta el viento fugáz. Aunque cuando me ha tocado a mi lanzo ochocientas puteadas.

La gente es media fea también. Pero yo la encuentro linda. Las señoras son casi todas gordas, algunas jóvenes también. Llenas de hijos a los 20 años se pasean con los coches y las amigas con más hijos también. Fuman con ellos jugando alrededor de sus figuras y del humo. Paradas en las esquinas pueden estar intercambiando copuchas y pelando a las vecinas por horas. Cuando hablan gritan y parece que supieran más garabatos que palabras del diccionario. Yo también hablo con muchos garabatos. Pero he tenido que controlarme porque soy profesional, y se ve mal, según dicen.

En las noches las cosas cambian un poco. En las esquinas ya no hay mujeres y niños. Fumando y tomando aparecen hombres. Da lo mismo la edad. Pueden ser pendejos de 14 años. No importa. fuman y toman igual, a la par con los más grandes. Casi en todos los grupos hay alguna mujer. También toma y queda botada, como sus colegas farreros. De vez en cuando hay balaceras. Puedes escuchar revólveres o metracas. Y gritos. Silbidos de delincuentes que se comunican a distancias con otros, avisando si vienen o van los pacos en patrulla. Acá no se ve mucha policía. Más bien dejan que se las arreglen como puedan los huevones. Que se jodan, dirán los pelotudos.

Cuando me gusta más mi barrio es cuando hay feria. Las verduras, los colores y la gente se ve feliz. Todos se conocen. Los conosco a todos. Y los gritos de los feriantes son lo mejor. "¡¡Me volví loooca, me volví loooca bajé las paltas!!" o "¡¡A gamba y a cien, a gamba y a cien los ajooosss!!".

Cuando se termina la feria queda la cagada. Hediondo y putrefacto es poco. El agua con jugos de pescado y frutas reventadas corre por las calles. La capa de verduras aplastadas llena la calle principal y el desorden es total. Los perros callejeros, que son decenas y siempre los mismos, tienen tiña y se pelean los pedazos de pescado y basura que puedan comer. Pero no tardan en llegar los basureros que se llevan todas las sobras. Corren detrás del camión con los montones de basura. Barren y acumulan en grupos la verdura y la mugre. Yo creo que deben quedar podridos. Pero su trabajo es mal pagado, a pesar de ser el trabajo que nadie quiere hacer.

Mi barrio es marginal y a nadie le gustan venir aquí. Pero sé que me costaría adaptarme en otra parte. Aquí aprendí a ser la grosera que soy y muchas cosas ya no me dan miedo, porque aquí si tienes miedo, lo huelen y cagaste.

Sin Amor

En el estado acuoso amarillo, ve a través de sus ojos cafés. Alrededor la línea negra se va desvaneciendo por el paso de las horas. O se va corriendo de lugar. Parece que tiene ojeras, pero a dormido todas las horas correspondientes. Las que le recetó el loquero. Desde ahora, muchas cosas serán por orden del loquero. Así vamos. Y mientras el estado acuoso continúa incrementándose, M., su amiga, también se va poniendo a tono con el líquido amarillo. Las risas van y vienen. Eso puede ser que lo haya recetado el loquero también.

Están en un barrio pintoresco. Están en un barrio joven, viejo, intelectual, rudo, ebrio y serio, adornado y sucio. Algunas veces por aquí pasan comerciantes ambulantes. Acaba de irse un joven rubio y lampiño que ofrecía queques y galletas de marihuana. Aquí ronda mucha hierba. También han pasado ofreciendo dvd's y cd's. Un viejo gordo y rojo vende maní tostado, salado y con merquén. Pero el mejor número lo hace el gordito ciego que canta mix de cancion del ayer y tecno, cumbia, pachanga, regueton y rock. Sólo él es capaz de entonar a todo pulmón a Elvis Presley y en seguida cantar una de Aqua. Su hija pequeña pasa pidiendo las monedas y si no le das se enoja. Así que si van a este lugar deben saber que hay que reservar monedas para estos artistas callejeros, si no te quieres llevar unas buenas puteadas infantiles.

Intoxic revisa su reloj y lo manda a la mierda. Quisiera poder dejar de ver ese rostro ameno-violento en las caras que pasan. Esta tarde está especialmente idiota-patética. Hace falta una buena dosis de rock ´n roll. Hace tiempo que no se intoxica con amor y rock ´n roll. Ahora ella es la Miss Intoxic sin amor. Puede ser tierna, melosa, rasguñante, rajapieles, zorrats. Pero sin una gota de amor.

Trastor LiFe

"prefiero lo más feo de mis pesadillas, a lo más bello de esta realidad"
Envidia Kotxina

Shotwoman

Miss puntual a las Veinte horas compra el boleto porteño. Diez minutos después arriba del bus se sienta en el n°7. Duda de todo lo que está y va a hacer. Se ríe frente a la ventana. El mp3 hacía saltar sus tímpanos. La música hacía conexión con sus pensamientos oscuros melosos. Llevaba su mejor ropa negra, como en los viejos tiempos. Ve Corta la esperaba puntual a las 23 horas en el terminal. Estaba ebrio y su estúpido bigote no ocultaba su estúpida sonrisa. Pero tenía un departamento cerca de la diversión. El olor a mar estaba en cada calle y eso era bueno. Con cuatro hombres iba a ser la noche. Chico P, Big A y 4 Ojos. De todas formas Ve Corta debía ser the one. Pero la vida y los hombres tienen vueltas y sorpresas que pueden asustar a cualquier primerisa soñadora. La Miss está curada de espanto. La mierda que ha corrido entre sus piernas la tiene más que advertida. Si vas, asumes lo que pueda pasar. Y la Miss sabe acomodarse a las circunstancias.

La cerveza estaba regalada y los cuatro varoniles grababan videos haciendo shotgun beer. Cómo te tomas una cerveza de 500 cc en 6 segundos. Uf qué machos! Pfff. Los grados del alcohol invadían la sangre y los cuatro machos quisieron salir a bailar. Ebrios los cuatro y la Miss caminaron por el puerto hacia una huevada que se llama Huevo. Escupió el chicle y mascó uno nuevo. Pidió que le dejen pasar rápido porque estaba que meaba las zapatillas de guardia. Y llegó al baño más decente que hayas visto en la costa discotequera. Se lavó las manos y soltó la risa porque pensó que venía algo muy bueno. El baile y después quién sabe. Pero desde aquí hay que cambiar el tiempo del cuento.

Salir del baño y mirar el panorama. Ir con Chico P a comprar un vaso negro y probar el sabor del ron barato. Buscar entre la gente los bigotes de Ve Corta. Chico P que se pone en medio. La Miss que lo aparta y lo ve. Ve Corta bailando con una pendeja de buenos modales. Y la Miss que no entiende ni carajo. Nada. Qué pasó con la invitación de Ve Corta bigotes imbéciles. El diablo lo sabe. Los amigos creen que a la Miss le va a durar la cara de asombro toda la noche. Pero no. Si Ve Corta la invitó al puerto para mostrarle como la pendeja educada le peina los bigotes con sus labios, pues perfecto. Se fue a la barra planeando qué mierda hacer. Y Chico P que está al lado le habla de treinta días de viaje por un país. Hasta que lo escuchó. Vamos a bailar. Vamos a masajear la pista, le dijo. Y a la Miss le dio risa su lenguaje termal. Es lo mejor que pudo haber pasado. Porque a la Miss la empezó a conquistar el color tabaco del Chico P, mejor amigo de bigotes. El le grito en el oído: olvidate de Ve Corta bigotes!!! Look at me!!! La envolvió sin trucos e hizo desaparecer el mal rato. Después vino el paseo por sus labios carne cruda y su estómago tibio como un té con canela. No había que hablar demasiado para entender que estaban hechos para juntarse sólo por esa noche y no volver a verse jamás. El Ve Corta se quedó con la adolescente modales finos, que no quiso llevarlo a su casa. Y la Miss se fue con Chico P a contar las estrellas que había en sus ojos color madera de Raulí. Brindaron toda la madrugada por esa adicción de corta duración. Cuando todos dormían la Miss tomó su bolso y no dijo adiós.

Me puse unas botas grises

El otro día llovió. El otro día también iba a ir a Interpol. Tuvo la entrada en sus pequeñas manos veinteañeras. Decía "prohibida su venta". La había comprado a menor costo por contrabando mediático. Pero el mismo día del concierto, un asunto derivado de la salud mental, la obligó a revender el pase al Caupolicán. Resulta que necesitaba esa plata poder pagarse al loquero. Pudo haber saltado y llorado con Paul Banks, pero fue más la urgencia de llorar con los otros locos de un mismo patio. So... ofreció desesperadamente la entrada. Nadie vía eme-ese-ene la quería. Hizo llamadas, envió mensajes de texto. Nadie. Recurrió a una última esperanza: googleó "interpol chile" y apareció. Era un blog. Interpol viene a Chile bla-bla-bla y abajo los comentarios. Ey! madafakars necesito una entrada, tengo 20 lukas, mi cel es xxxxxxuuuu!!!! El chico dejaba su fotolog. Lo revisó. Y comprendió que él merecía esa entrada más que ella. Realmente la deseaba más. Un joven estudiante que sigue el estilo al pie de la letra y sufre cada minuto que pasa sin tener la plata para comprar una maldita entrada. Así que lo llamó. Así que hicieron el negocio. El jovencillo estaba en el hotel donde la banda se estaba quedando. Sus planes eran ir más tarde a corear las canciones fuera del recinto. No importaba nada. Ambos quedaron agradecidos. Ella obtuvo la plata para pagar su loquero y él tuvo la entrada que merecía su fanatismo a toda prueba. Una cosa por otra.

tO REsT My BoDy

Llevo un tiempo incómoda en puras huevadas. Me voy a un retiro. Espiritual.

la canción

Me sacaría el corazón en este minuto lleno de alcohol y lo vendería en la carnicería Don Juanito, que queda a tres cuadras de mi casa. No huei más.

Cuando llamaste esta tarde

diciendome sera diferente

porfavor que sea promesa

nuestra nena esta en camino

(llore,llore)

//i dobut what you wanna do//

cuando llamaste esta tarde

esta vez que sea promesa

dejemos la droga de lado

nuestra nena esta en camino

(llore , llore)

///i do but what you wanna do///

eehh!!!

i give my love

my sudor

and now you have my tears

I DO - FUN PEOPLE

Reggaeton del Amorsh

Otra vez en un lugar como este, pensó Miss Intoxic. Soltó un suspiro que nadie notó porque... estaba en una disckkkoo. Las canciones que ponen en this disckkkoo son diferentes a las que Miss Intoxic acostumbra bailar. Acostumbraba. Con C.M. En un antro más negro, pero más feliz. El negro, dicen, no es muy feliz. Pero para ambos lo era. Ahora ha debido frecuentar lugares más llenos de colores histéricos. Colores, dicen, más felices. En medio de tanta luz y flash y humo con olor a talco hay muchas más mujeres que hombres. Lo que ocurre es que están buscando marido nocturno. Y la Intoxic... sí, también. Porque es lo que en este momento le parece fácil, divertido y enajenante. Es un juego para olvidar. Alguien con quien no va a dialogar too much. Va a ejecutar una marcha hacia una cama, un baño, un auto, un estacionamiento. Whatever. Esta noche no está exigente, porque precisamente en estos lugares no se puede exigir mucho. Son todos fáciles. Todos te dirían que sí. Así que por eso va a bailar cantantes centroamericanos. Letras calientes. Todos sudando. Todos flirteando.

Y en eso estaba, con un vaso en la mano, como siempre. Bailando, a veces cerrando los ojos. Pasandolo really really good ma', cuando suspiró después de haber pensado "otra vez en un lugar como este". Y ahí la vio. Una mujer rubia, de su misma edad quizás. Linda, pero con un estilo forzoso. La canción que reventaba los parlantes decía más o menos así: "ayer la vi por ahí, tomando, queriendo morir, llorando ¿quién le hizo eso a ella, tan bella? Que ahoga hoy sus penas en esa botella. Usted se fue y la dejó en un rincón llorando..." A la chica le cambio la cara. De reir a pegar sus ojos en un punto indefinible en ese minuto. Y tarareaba la letra con los ojos quietecitos en ese punto amigable. Se balanceaba suave con el ritmo tropical. Seguía la letra ladrando: "Nadie deja que muera una flor tan bella. Ni deja sin castillo a una doncella. Quien bajo del firmamento tan linda estrella. Le pago con sufrimiento y hoy no brilla ella". La chica ahora cantana más fuerte, modulando marcadas cada palabra. Como en las teleseries del Mega. Con rabia, le pareció. Mmm, suspiró la Intoxic, era otra más.

La Va-yai-Na

Resulta que la vayaina es un animal curioso. Es como un organismo aparte del resto del cuerpo. Aunque no tan apartada. La Intoxic siempre ha pensado que igual está unida al corazón. Es decir, no es como el dick. El dick se manda solo. Es como una mamba africana que con su único ojo ve a quién puede atacar. Y no existe un diálogo entre el dueño de la mamba y ella. En cambio hay muchas mujeres que charlan con su vayaina. Entre ellas, la Intoxic. Desde chica se dio cuenta que su pequeña vayaina le pedía cosas. Una vez, antes de conocer a la mamba, la vayaina intoxic le dijo a su ama que necesitaba recibir cariño. Que ya dejara los roces inconcientes y al azar. Que ya era momento de empezar a analizar sus gustos y preferencias en profundidad. Así que la Miss tomó nota de lo que le pedía su vayaina cobriza caprichosa.

Cuando ya las mambas comenzaron a acercarce peligrosa y deliciosamente, la Intoxic tuvo que aprender que su vayaina también le hablaba en esos momentos. Por ejemplo, si el dueño de la mamba era de su total gusto, era difícil caminar, porque ahí, en la vayaina todo estaba tan resbaloso que las piernas se deslizaban como atontadas. Cuando la mamba y su dueño no han hecho bien el trabajo, la vayaina se taima y se cierra enojada, como diciendo "aquí ni cagando entrai saco de huea". Pero todas esas reacciones muchas veces no podrían efectuarse sin el corazón. Al final él habla y manda también. Porque cuando late fuerte, las palpitaciones pueden sentirse en la vayaina. Y ¿qué pasa cuando una lolita no escucha a su corazón y sólo escucha a su vayaina? Esa huevada es relativa. Miss Intoxic no se arrepiente cuando puso atención sólo al nivel de humedad de su vayaina. Por eso tampoco le gusta que la juzguen. El asunto con las vayainas va más allá de la formación y la cultura. La mamba ve las cosas desde un punto de vista más egocéntrico. Mientras que la vayaina no puede separarse del corazón.

MMM... será porque es 14?

Las Diskotekes del Centro son un Circo

02:47 am

El sexi-boy le dijo a CataPop "ven" con la mano izquierda. Miss Intoxic había ido por unos vasos amargos, pero fuertes. El fono sonaba sin parar en el bolsillo delantero. Todos quieren ser famosos, pero la vibración la estaba estimulando, no la dejaba pensar. Miss Intoxic tuvo que frenar su romance con teléfono porque se dio cuenta que no era de verdad. Mientras les llenaban unos vasos de plástico, CataPop se estacionaba junto a la pista del danze con sexi-boy. La Miss cortaba la llamada y se devolvía con los vasos. El calor sofocante de la diskoteke le mojó la espalda al 100% de los asistentes esa noche. Sexi-boy era el gigoló de la diskoteke. Pero no le cobró a CataPop el baile con la mamba, ni a Intoxic el beso del tequila venenoso.

04:30 am

Miss Intoxic y CataPop bajo el efecto invernadero de la diskoteke central, subieron una escalera que las llevó a la plataforma más alta. Ahí hicieron la coreografía del apareamiento frontal directo con los jerarcas del local. Ellas les dijeron: de lo que ustedes presumen, es de lo que carecen. Ellos respondieron: entonces no más palabras, pura acción.

¿Ganoso o Candidato?

Padre se compró esta noche una botella de Johnny Walker. Lo toma con Coca Cola, ojo, light. Quince minutos después llegó la Miss. Colgó las llaves en el letrerito "Bienvenido a casa" y observó la botella dorada. Sintió algo parecido al enamoramiento. Consquillas en la guata. Padre comprendió el gesto y prosiguió en el ritual de servirle a su hija una whiskcola (no sé como mierda escribirlo).

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A Miss Intoxic le cayó bien porque anduvo caminando en cuarenta calles mirando trajes para una fiesta. Aun no la invitan a ninguna. Así que ella se invitó sola. Este sábado. Porque si espera a que alguien lo haga, tal vez pase más tiempo del que ella puede soportar. Es decir, Miss Intoxic está ganosa. Sí, reírse de alguien ganoso es divertido. La Miss lo ha hecho. De ella misma y de huevones ganosos por ella o por alguna amiga como Catarsis, por ejemplo. Se ríen de los intentos desesperados por una noche sexualcohólica.

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Al principio muestran todo el interés del mundo por la dama. La llaman, le aseguran que pronto volverán a verse. La tapan a piropos medio huevones y pensamientos utópicos. Tiran frases al viento que hacen vislumbrar un pensamiento sobre un futuro juntos. Es un claro llamado de apareamiento. Una señal selvática, pero inequívoca. Quieren sexo. Por eso mandan mensajitos y llaman sólo para decir "hola, quería saber cómo estas". Qué tierno dicen ellas. Pero ¡no! ¡cuidado!es lo que debieran exclamar. El huevón quiere sacarle melodías al catre para luego decir ADIOS. Es lo más probable. No siempre. Pero pasa bastante.

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Miss Intoxic quisiera tener un detector de huevones chantas. Un aparato de bolsillo que se acerque al paquete del galán y que tenga dos luces: ganoso y candidato. Por qué candidato?. Porque primero debe pasar unas cuantas pruebas para llegar a ser "algo". Aunque hay mujeres que no esperan ninguna prueba para compartir su flor. Otras son muy exigentes y no la entregan jamás nunca.

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Miss Intoxic a entregado su flor algunas veces. A un par mintió sobre lo impoluto de aquel lugar. Los hizo sentirse pioneros, sólo porque aquello les pone un brillo maquiavélico en los ojos. Y algunas veces toma en cuenta las pruebas. El "te quiero" después de cuatro rones. El viaje a la puta madre juntos cualquier día. La ida a la casa de Suegra el próximo domingo (Puta, esa huevá espanta más que entusiasma). En cambio, en otras oportunidades sólo se fija en lo que su guata le dice. Pregunta a sus interiores: Hey! ¿tenemos humedad ahí?. Si la respuesta es sí... matanga dijo la changa! Ahí, ganoso o candidato... esa imbecilidad da igual.

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Song: Pioneer to the falls - Interpol (que vienen a Chile el 6 de marzo ctm!)

Foto Cort-ada

Llevo un mes escuchando el mismo disco. Boxer de The National. Y estoy rayada con Aparment Story. A veces me cambio a The Whitest Boy Alive. Pero me estoy volviendo loca. Dependo de esas canciones para estar en pie, aunque a la misma vez son las que me matan de pena. Ya no sé si tienen sentido estas letras. Desconozco si debo seguir con este espacio. De Miss Intoxic poco me queda, porque su otra mitad se esfumó de su vida. No me atrevo ni a teclear su nombre metálico, las letras se me clavan como esquirlas en los dedos. Como puse en la entrada anterior, no sé lo que quiero, pero sé lo que no quiero. Es una frase ajena que hice mía. Será porque efectivamente es así como me siento. He tratado de escribir aquí qué es lo que pasó en mi vida y no me atrevo. Pasa que este sitio lo cree para sacar todas las ideas, experiencias y locuras que he vivido y que parece que las hiciera alguien más, ella, la Miss. Pero ella no andaba sola por el camino, andaba con el compañero ideal. Otro loco, lunático y grosero. Lo horrible es que esas cualidades se les fueron encima a los dos. Y no quiero volver esto en contra de nadie. Aunque lo que me hizo este chiko es tremendo, no quiero denunciarlo aquí. He mandado algunas señales, a ver si las entienden y si las entiende él.

También sé que en mi aún esta la personalidad de la Miss, pero no la he podido encontrar, porque estoy absolutamente extinguida. Me siento como una foto cortada.

Quienes me han ayudado valen oro para mí. Aunque hay alguien que no sabe que lo hizo, pero da igual, yo sí lo sé. Catarsis la principal, Madre y su acupuntura milagrosa, Padre y sus instrucción paramilitar, Kami y sus abrazos de sopapo, Noir y su presencia invisible. Y también aquellos que me han aconsejado en momentos oportunos como Nat la gurú, Maca de pacotilla, Máquina de Huesos, Isa, Anal, Marité, Nata del Mercuriiio. Han estado en distintas medidas supervisando mi estado de cadaver. Por la cresta, si no me río de mí, no va a funcionar esto. Me siento aliviada. Las letras son mi punto de ebullición. C'est la vie.

Los leo nerdsssss!!!!

Oye, las fotos con paint son un desastre, lo sé, pero cacho ná de photoshop y huevadas a fines. jaja.

NO KIERO

NO SÉ LO QUE QUIERO, PERO SÉ LO QUE NO QUIERO

FOTOGRAFÍA SACADA DE UNA CAMPAÑA CONTRA LA VIOLENCIA DOMÉSTIKA HACIA LA MUJER, CONTRA LOS FEMICIDIOS, TAN DE MODÉ EN ESTE PAÍS. LA CAMPAÑA CREO QUE ES ESPAÑOLA, DEL AÑO PASADO.

DESAYUNATELO!

HE MAN Y SHE RA

En la calle de la fascinación vas caminando con calma. Hay mucho al rededor para mirar. Te sorprendes de ver una señora y su marido tomados de la mano comprando una flor amarilla con cinta blanca. A un lado del kiosko que vende dulces y revistas está una pareja. Se besan tiernos como tostadas con mantequilla. En la calle de la fascinación estas parada y ves que en el poste de la luz se apoya un joven guapillo. Fuma y bota humo por la boca de una forma elegante, pero sencilla. Miras tu reloj y la hora pasa al mismo ritmo de siempre, lento. Te compras un helado con crema y el señor que te lo vendió te sonríe cuando te pasa el vuelto. En la calle de la fascinación algunos pasan riendo y otros pasan mirándote a los ojos. El sol no es cruel, es tibio nada más. Y la tipa que siempre pasa a las 6.15 pm sin mirar a nadie, con cartera y tacos escandalosos, hoy te cayó bien. En la calle de la fascinación hoy me fumé unos asuntos que compré por precio barato y no quedé debiendo nada. Después me fui a la casa algo más tranquila que ayer.

Pelafustana Doméstika

Aunque el noir da señales confusas, Miss Intoxic está como quien dice "al agüaite". Piensa 45 veces al día en las escenas pasadas. Piensa en la voz, la palabra, el diente, la mano y el ritmo de las piernas. Turbulento es el maldito noir. El noir francais. Si es evidente, no siente culpa. Se lo llevaría de gira por la costa brava y por la montaña musculosa. Lo pondría sin envoltura frente al espejo y le diría que alucinaran juntos con el contraste. Que bailaran el dance que sea, el que quiera. Miss Intoxic se adoba y se acomoda las piezas dentales cada tarde. Mientras se blanquea el lomo piensa en la black mamba francais y sonríe de temor. Los 33° de la ciudad le recuerdan que una vez fue aplastada por su venenoso ardor. Los movimientos fueron mortales y rápidos. Como una presa del monstruo está. Domesticada por su sabor y color. Pero ya está comprendiendo que la mano va mal. Cuando estuvo con la mamba algo salió mal. Algo debió haber hecho mal. Porque ya no es lo mismo. Hablar francés. Comprar alcohol. Prender una vela. Ya no es igual. El noir vendrá cuando quiera bailar, cuando quiera trasnochar, cuando quiera un hueve-o de corto kilaje. ¿Y qué haras tú, Intoxic? Tic - Tac.

Ah! Desgraciao chico!

Solíamos Ser

Sin Sueño

Son las 4.17 de la madrugadash. Miss Intoxic tiene mucho sueño. Sus ojos están un poco rojos. Pero no puede dormir. Tiene algunos grados de alcohol metidos en sus 1.56. Provienen de unas cervezas baratas. Igual se estuvo riendo bastante. Lo necesitaba. Aunque ha visto a Catarsis más que lo de costumbre y han bebido licores extraños, los días andan fomes. Es que ambas están solas. Bueno, ella tiene una soledad distinta, un vacío de alma que su compañero ya no llena. En cambio, la loca Intoxic anda suelta de verdad. Y se siente como perro recién lavado y perfumado con talco antipulgas. Con las cervezas puestas sobre la mesa la Catarsis se empezó a cagar de la risa de su mala suerte, porque en ese momento pesaba más la buena cue'a de tener a la Intoxic grosera como amiga. A la que no le sale ser señora ni señorita. De nadie y de varios. Con todos y con ni uno. Aunque le reza cada noche al NoiR para que se deje caer sobre ella. Y parece que no hubiera respuesta. Filo, dijo. Vamos a tomar pa llenarnos el cerebro de algo más picante, pa no pensar en lo dulce que sería empollarle los huevos otra vez. En medio de las risas apareció el gordo regguetonero que la vende. Un gordo insolente que ofrece hojas por cogollos. Estafó a dos huevo-naos y se largó como un balón de grasa light. Mientras, el sol se iba yendo pa otra parte. La dos se quedaron viendo como se emborrachaban los demás junto a ellas. Conversaron un poco con un tipo que odiaba a los judíos y amaba a los alemanes. Pero andaba con un buen libro. Le pidieron 4 cigarros y le robaron 2 sin que viera. Tomaron de su botella y después inventaron un ataque de asma. Así lo dejaron sentado. Esperaron movilización y dos llamados que nunca sonaron. Y luego, aquí está Miss "la desgraciada" Intoxic. Queriendo dormir y nunca pudiendo. Queriendo irse a negro antes de volverse más loca.

Vamonos a Negro

Cuando esté de pie frente a la taza del baño, que no ponga cara de pena mirando hacia lo que sostiene más abajo.

Mientras carretea, Miss Intoxic se da tres vueltas y media sobre su propia mierda caliente.

Sostiene una bomba que sólo sabe hacer ruido entre sus legs.

Porque es cobarde endógena no le ha dicho lo que viene preparando hace varias weeks.

Ella sabe que va a estar tomando para olvidar que la tiene presente en su pasado.

Pero no es de mala onda. Si se va a convertir en el Bebedor Profesional esta noche, que no la invoque. No la invoques, porque hace mucho que ya no te invoca a ti.

Tiene complejo de caracol alucinado con su propia baba brillante. Tiene los tallarines que se comió el otro día enredados en el cerebro.

Con fusil de asalto. Con un AK47 o un M16. Con metraca o pistolas; revólveres o automáticas. Con todas esas Miss Intoxic anda por la ciudad. Aunque sin balas no las puede usar. Será por hiperquinétika o por astucia facial, pero prefiere mostrar los dientes, ladrar, aullar, pero no matar.

Ni los pelos raros, ni los puños inflados, ni la moda norteamericana le van a venir con cuentos. Prefiere volarse con Beatriz Pichi Malen.

La verdad es que Miss Intoxic sólo quiere irse a NeGrO.

Quiero Un Hielo En La Boca

Miss Intoxic estuvo conversando con su alma líquida y con lo que le queda de corazón. Ambos están en-fermados. Pero ella confía. Confía en que el dolor senil que tiene clavado en la médula se va a ir. Hubo un día muy negro, hace poco. Lloró al mirarse para adentro y captar que estaba mala la cosa. Así que tomó la decisión de cortarse el pelo y de aprender un nuevo idioma. Si cambia la forma de hablar, puede que pase lo mismo con la forma de pensar. La huevá ahora es hablar francés. Es riko el francés. Oui Oui. Il me dérange. Me río más desde que aprendo el francés ¿Cómo será gritar un orgasmo en francés? Oh Dieu le mien!!!

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La canción de hoy: La Femme d'Argent - Air.