La Va-yai-Na

Resulta que la vayaina es un animal curioso. Es como un organismo aparte del resto del cuerpo. Aunque no tan apartada. La Intoxic siempre ha pensado que igual está unida al corazón. Es decir, no es como el dick. El dick se manda solo. Es como una mamba africana que con su único ojo ve a quién puede atacar. Y no existe un diálogo entre el dueño de la mamba y ella. En cambio hay muchas mujeres que charlan con su vayaina. Entre ellas, la Intoxic. Desde chica se dio cuenta que su pequeña vayaina le pedía cosas. Una vez, antes de conocer a la mamba, la vayaina intoxic le dijo a su ama que necesitaba recibir cariño. Que ya dejara los roces inconcientes y al azar. Que ya era momento de empezar a analizar sus gustos y preferencias en profundidad. Así que la Miss tomó nota de lo que le pedía su vayaina cobriza caprichosa.

Cuando ya las mambas comenzaron a acercarce peligrosa y deliciosamente, la Intoxic tuvo que aprender que su vayaina también le hablaba en esos momentos. Por ejemplo, si el dueño de la mamba era de su total gusto, era difícil caminar, porque ahí, en la vayaina todo estaba tan resbaloso que las piernas se deslizaban como atontadas. Cuando la mamba y su dueño no han hecho bien el trabajo, la vayaina se taima y se cierra enojada, como diciendo "aquí ni cagando entrai saco de huea". Pero todas esas reacciones muchas veces no podrían efectuarse sin el corazón. Al final él habla y manda también. Porque cuando late fuerte, las palpitaciones pueden sentirse en la vayaina. Y ¿qué pasa cuando una lolita no escucha a su corazón y sólo escucha a su vayaina? Esa huevada es relativa. Miss Intoxic no se arrepiente cuando puso atención sólo al nivel de humedad de su vayaina. Por eso tampoco le gusta que la juzguen. El asunto con las vayainas va más allá de la formación y la cultura. La mamba ve las cosas desde un punto de vista más egocéntrico. Mientras que la vayaina no puede separarse del corazón.

MMM... será porque es 14?

Las Diskotekes del Centro son un Circo

02:47 am

El sexi-boy le dijo a CataPop "ven" con la mano izquierda. Miss Intoxic había ido por unos vasos amargos, pero fuertes. El fono sonaba sin parar en el bolsillo delantero. Todos quieren ser famosos, pero la vibración la estaba estimulando, no la dejaba pensar. Miss Intoxic tuvo que frenar su romance con teléfono porque se dio cuenta que no era de verdad. Mientras les llenaban unos vasos de plástico, CataPop se estacionaba junto a la pista del danze con sexi-boy. La Miss cortaba la llamada y se devolvía con los vasos. El calor sofocante de la diskoteke le mojó la espalda al 100% de los asistentes esa noche. Sexi-boy era el gigoló de la diskoteke. Pero no le cobró a CataPop el baile con la mamba, ni a Intoxic el beso del tequila venenoso.

04:30 am

Miss Intoxic y CataPop bajo el efecto invernadero de la diskoteke central, subieron una escalera que las llevó a la plataforma más alta. Ahí hicieron la coreografía del apareamiento frontal directo con los jerarcas del local. Ellas les dijeron: de lo que ustedes presumen, es de lo que carecen. Ellos respondieron: entonces no más palabras, pura acción.

¿Ganoso o Candidato?

Padre se compró esta noche una botella de Johnny Walker. Lo toma con Coca Cola, ojo, light. Quince minutos después llegó la Miss. Colgó las llaves en el letrerito "Bienvenido a casa" y observó la botella dorada. Sintió algo parecido al enamoramiento. Consquillas en la guata. Padre comprendió el gesto y prosiguió en el ritual de servirle a su hija una whiskcola (no sé como mierda escribirlo).

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A Miss Intoxic le cayó bien porque anduvo caminando en cuarenta calles mirando trajes para una fiesta. Aun no la invitan a ninguna. Así que ella se invitó sola. Este sábado. Porque si espera a que alguien lo haga, tal vez pase más tiempo del que ella puede soportar. Es decir, Miss Intoxic está ganosa. Sí, reírse de alguien ganoso es divertido. La Miss lo ha hecho. De ella misma y de huevones ganosos por ella o por alguna amiga como Catarsis, por ejemplo. Se ríen de los intentos desesperados por una noche sexualcohólica.

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Al principio muestran todo el interés del mundo por la dama. La llaman, le aseguran que pronto volverán a verse. La tapan a piropos medio huevones y pensamientos utópicos. Tiran frases al viento que hacen vislumbrar un pensamiento sobre un futuro juntos. Es un claro llamado de apareamiento. Una señal selvática, pero inequívoca. Quieren sexo. Por eso mandan mensajitos y llaman sólo para decir "hola, quería saber cómo estas". Qué tierno dicen ellas. Pero ¡no! ¡cuidado!es lo que debieran exclamar. El huevón quiere sacarle melodías al catre para luego decir ADIOS. Es lo más probable. No siempre. Pero pasa bastante.

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Miss Intoxic quisiera tener un detector de huevones chantas. Un aparato de bolsillo que se acerque al paquete del galán y que tenga dos luces: ganoso y candidato. Por qué candidato?. Porque primero debe pasar unas cuantas pruebas para llegar a ser "algo". Aunque hay mujeres que no esperan ninguna prueba para compartir su flor. Otras son muy exigentes y no la entregan jamás nunca.

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Miss Intoxic a entregado su flor algunas veces. A un par mintió sobre lo impoluto de aquel lugar. Los hizo sentirse pioneros, sólo porque aquello les pone un brillo maquiavélico en los ojos. Y algunas veces toma en cuenta las pruebas. El "te quiero" después de cuatro rones. El viaje a la puta madre juntos cualquier día. La ida a la casa de Suegra el próximo domingo (Puta, esa huevá espanta más que entusiasma). En cambio, en otras oportunidades sólo se fija en lo que su guata le dice. Pregunta a sus interiores: Hey! ¿tenemos humedad ahí?. Si la respuesta es sí... matanga dijo la changa! Ahí, ganoso o candidato... esa imbecilidad da igual.

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Song: Pioneer to the falls - Interpol (que vienen a Chile el 6 de marzo ctm!)

Foto Cort-ada

Llevo un mes escuchando el mismo disco. Boxer de The National. Y estoy rayada con Aparment Story. A veces me cambio a The Whitest Boy Alive. Pero me estoy volviendo loca. Dependo de esas canciones para estar en pie, aunque a la misma vez son las que me matan de pena. Ya no sé si tienen sentido estas letras. Desconozco si debo seguir con este espacio. De Miss Intoxic poco me queda, porque su otra mitad se esfumó de su vida. No me atrevo ni a teclear su nombre metálico, las letras se me clavan como esquirlas en los dedos. Como puse en la entrada anterior, no sé lo que quiero, pero sé lo que no quiero. Es una frase ajena que hice mía. Será porque efectivamente es así como me siento. He tratado de escribir aquí qué es lo que pasó en mi vida y no me atrevo. Pasa que este sitio lo cree para sacar todas las ideas, experiencias y locuras que he vivido y que parece que las hiciera alguien más, ella, la Miss. Pero ella no andaba sola por el camino, andaba con el compañero ideal. Otro loco, lunático y grosero. Lo horrible es que esas cualidades se les fueron encima a los dos. Y no quiero volver esto en contra de nadie. Aunque lo que me hizo este chiko es tremendo, no quiero denunciarlo aquí. He mandado algunas señales, a ver si las entienden y si las entiende él.

También sé que en mi aún esta la personalidad de la Miss, pero no la he podido encontrar, porque estoy absolutamente extinguida. Me siento como una foto cortada.

Quienes me han ayudado valen oro para mí. Aunque hay alguien que no sabe que lo hizo, pero da igual, yo sí lo sé. Catarsis la principal, Madre y su acupuntura milagrosa, Padre y sus instrucción paramilitar, Kami y sus abrazos de sopapo, Noir y su presencia invisible. Y también aquellos que me han aconsejado en momentos oportunos como Nat la gurú, Maca de pacotilla, Máquina de Huesos, Isa, Anal, Marité, Nata del Mercuriiio. Han estado en distintas medidas supervisando mi estado de cadaver. Por la cresta, si no me río de mí, no va a funcionar esto. Me siento aliviada. Las letras son mi punto de ebullición. C'est la vie.

Los leo nerdsssss!!!!

Oye, las fotos con paint son un desastre, lo sé, pero cacho ná de photoshop y huevadas a fines. jaja.

NO KIERO

NO SÉ LO QUE QUIERO, PERO SÉ LO QUE NO QUIERO

FOTOGRAFÍA SACADA DE UNA CAMPAÑA CONTRA LA VIOLENCIA DOMÉSTIKA HACIA LA MUJER, CONTRA LOS FEMICIDIOS, TAN DE MODÉ EN ESTE PAÍS. LA CAMPAÑA CREO QUE ES ESPAÑOLA, DEL AÑO PASADO.

DESAYUNATELO!

HE MAN Y SHE RA

En la calle de la fascinación vas caminando con calma. Hay mucho al rededor para mirar. Te sorprendes de ver una señora y su marido tomados de la mano comprando una flor amarilla con cinta blanca. A un lado del kiosko que vende dulces y revistas está una pareja. Se besan tiernos como tostadas con mantequilla. En la calle de la fascinación estas parada y ves que en el poste de la luz se apoya un joven guapillo. Fuma y bota humo por la boca de una forma elegante, pero sencilla. Miras tu reloj y la hora pasa al mismo ritmo de siempre, lento. Te compras un helado con crema y el señor que te lo vendió te sonríe cuando te pasa el vuelto. En la calle de la fascinación algunos pasan riendo y otros pasan mirándote a los ojos. El sol no es cruel, es tibio nada más. Y la tipa que siempre pasa a las 6.15 pm sin mirar a nadie, con cartera y tacos escandalosos, hoy te cayó bien. En la calle de la fascinación hoy me fumé unos asuntos que compré por precio barato y no quedé debiendo nada. Después me fui a la casa algo más tranquila que ayer.

Pelafustana Doméstika

Aunque el noir da señales confusas, Miss Intoxic está como quien dice "al agüaite". Piensa 45 veces al día en las escenas pasadas. Piensa en la voz, la palabra, el diente, la mano y el ritmo de las piernas. Turbulento es el maldito noir. El noir francais. Si es evidente, no siente culpa. Se lo llevaría de gira por la costa brava y por la montaña musculosa. Lo pondría sin envoltura frente al espejo y le diría que alucinaran juntos con el contraste. Que bailaran el dance que sea, el que quiera. Miss Intoxic se adoba y se acomoda las piezas dentales cada tarde. Mientras se blanquea el lomo piensa en la black mamba francais y sonríe de temor. Los 33° de la ciudad le recuerdan que una vez fue aplastada por su venenoso ardor. Los movimientos fueron mortales y rápidos. Como una presa del monstruo está. Domesticada por su sabor y color. Pero ya está comprendiendo que la mano va mal. Cuando estuvo con la mamba algo salió mal. Algo debió haber hecho mal. Porque ya no es lo mismo. Hablar francés. Comprar alcohol. Prender una vela. Ya no es igual. El noir vendrá cuando quiera bailar, cuando quiera trasnochar, cuando quiera un hueve-o de corto kilaje. ¿Y qué haras tú, Intoxic? Tic - Tac.

Ah! Desgraciao chico!