¿Ganoso o Candidato?

Padre se compró esta noche una botella de Johnny Walker. Lo toma con Coca Cola, ojo, light. Quince minutos después llegó la Miss. Colgó las llaves en el letrerito "Bienvenido a casa" y observó la botella dorada. Sintió algo parecido al enamoramiento. Consquillas en la guata. Padre comprendió el gesto y prosiguió en el ritual de servirle a su hija una whiskcola (no sé como mierda escribirlo).

.

A Miss Intoxic le cayó bien porque anduvo caminando en cuarenta calles mirando trajes para una fiesta. Aun no la invitan a ninguna. Así que ella se invitó sola. Este sábado. Porque si espera a que alguien lo haga, tal vez pase más tiempo del que ella puede soportar. Es decir, Miss Intoxic está ganosa. Sí, reírse de alguien ganoso es divertido. La Miss lo ha hecho. De ella misma y de huevones ganosos por ella o por alguna amiga como Catarsis, por ejemplo. Se ríen de los intentos desesperados por una noche sexualcohólica.

.

Al principio muestran todo el interés del mundo por la dama. La llaman, le aseguran que pronto volverán a verse. La tapan a piropos medio huevones y pensamientos utópicos. Tiran frases al viento que hacen vislumbrar un pensamiento sobre un futuro juntos. Es un claro llamado de apareamiento. Una señal selvática, pero inequívoca. Quieren sexo. Por eso mandan mensajitos y llaman sólo para decir "hola, quería saber cómo estas". Qué tierno dicen ellas. Pero ¡no! ¡cuidado!es lo que debieran exclamar. El huevón quiere sacarle melodías al catre para luego decir ADIOS. Es lo más probable. No siempre. Pero pasa bastante.

.

Miss Intoxic quisiera tener un detector de huevones chantas. Un aparato de bolsillo que se acerque al paquete del galán y que tenga dos luces: ganoso y candidato. Por qué candidato?. Porque primero debe pasar unas cuantas pruebas para llegar a ser "algo". Aunque hay mujeres que no esperan ninguna prueba para compartir su flor. Otras son muy exigentes y no la entregan jamás nunca.

.

Miss Intoxic a entregado su flor algunas veces. A un par mintió sobre lo impoluto de aquel lugar. Los hizo sentirse pioneros, sólo porque aquello les pone un brillo maquiavélico en los ojos. Y algunas veces toma en cuenta las pruebas. El "te quiero" después de cuatro rones. El viaje a la puta madre juntos cualquier día. La ida a la casa de Suegra el próximo domingo (Puta, esa huevá espanta más que entusiasma). En cambio, en otras oportunidades sólo se fija en lo que su guata le dice. Pregunta a sus interiores: Hey! ¿tenemos humedad ahí?. Si la respuesta es sí... matanga dijo la changa! Ahí, ganoso o candidato... esa imbecilidad da igual.

.

Song: Pioneer to the falls - Interpol (que vienen a Chile el 6 de marzo ctm!)

Foto Cort-ada

Llevo un mes escuchando el mismo disco. Boxer de The National. Y estoy rayada con Aparment Story. A veces me cambio a The Whitest Boy Alive. Pero me estoy volviendo loca. Dependo de esas canciones para estar en pie, aunque a la misma vez son las que me matan de pena. Ya no sé si tienen sentido estas letras. Desconozco si debo seguir con este espacio. De Miss Intoxic poco me queda, porque su otra mitad se esfumó de su vida. No me atrevo ni a teclear su nombre metálico, las letras se me clavan como esquirlas en los dedos. Como puse en la entrada anterior, no sé lo que quiero, pero sé lo que no quiero. Es una frase ajena que hice mía. Será porque efectivamente es así como me siento. He tratado de escribir aquí qué es lo que pasó en mi vida y no me atrevo. Pasa que este sitio lo cree para sacar todas las ideas, experiencias y locuras que he vivido y que parece que las hiciera alguien más, ella, la Miss. Pero ella no andaba sola por el camino, andaba con el compañero ideal. Otro loco, lunático y grosero. Lo horrible es que esas cualidades se les fueron encima a los dos. Y no quiero volver esto en contra de nadie. Aunque lo que me hizo este chiko es tremendo, no quiero denunciarlo aquí. He mandado algunas señales, a ver si las entienden y si las entiende él.

También sé que en mi aún esta la personalidad de la Miss, pero no la he podido encontrar, porque estoy absolutamente extinguida. Me siento como una foto cortada.

Quienes me han ayudado valen oro para mí. Aunque hay alguien que no sabe que lo hizo, pero da igual, yo sí lo sé. Catarsis la principal, Madre y su acupuntura milagrosa, Padre y sus instrucción paramilitar, Kami y sus abrazos de sopapo, Noir y su presencia invisible. Y también aquellos que me han aconsejado en momentos oportunos como Nat la gurú, Maca de pacotilla, Máquina de Huesos, Isa, Anal, Marité, Nata del Mercuriiio. Han estado en distintas medidas supervisando mi estado de cadaver. Por la cresta, si no me río de mí, no va a funcionar esto. Me siento aliviada. Las letras son mi punto de ebullición. C'est la vie.

Los leo nerdsssss!!!!

Oye, las fotos con paint son un desastre, lo sé, pero cacho ná de photoshop y huevadas a fines. jaja.

NO KIERO

NO SÉ LO QUE QUIERO, PERO SÉ LO QUE NO QUIERO

FOTOGRAFÍA SACADA DE UNA CAMPAÑA CONTRA LA VIOLENCIA DOMÉSTIKA HACIA LA MUJER, CONTRA LOS FEMICIDIOS, TAN DE MODÉ EN ESTE PAÍS. LA CAMPAÑA CREO QUE ES ESPAÑOLA, DEL AÑO PASADO.

DESAYUNATELO!

HE MAN Y SHE RA

En la calle de la fascinación vas caminando con calma. Hay mucho al rededor para mirar. Te sorprendes de ver una señora y su marido tomados de la mano comprando una flor amarilla con cinta blanca. A un lado del kiosko que vende dulces y revistas está una pareja. Se besan tiernos como tostadas con mantequilla. En la calle de la fascinación estas parada y ves que en el poste de la luz se apoya un joven guapillo. Fuma y bota humo por la boca de una forma elegante, pero sencilla. Miras tu reloj y la hora pasa al mismo ritmo de siempre, lento. Te compras un helado con crema y el señor que te lo vendió te sonríe cuando te pasa el vuelto. En la calle de la fascinación algunos pasan riendo y otros pasan mirándote a los ojos. El sol no es cruel, es tibio nada más. Y la tipa que siempre pasa a las 6.15 pm sin mirar a nadie, con cartera y tacos escandalosos, hoy te cayó bien. En la calle de la fascinación hoy me fumé unos asuntos que compré por precio barato y no quedé debiendo nada. Después me fui a la casa algo más tranquila que ayer.

Pelafustana Doméstika

Aunque el noir da señales confusas, Miss Intoxic está como quien dice "al agüaite". Piensa 45 veces al día en las escenas pasadas. Piensa en la voz, la palabra, el diente, la mano y el ritmo de las piernas. Turbulento es el maldito noir. El noir francais. Si es evidente, no siente culpa. Se lo llevaría de gira por la costa brava y por la montaña musculosa. Lo pondría sin envoltura frente al espejo y le diría que alucinaran juntos con el contraste. Que bailaran el dance que sea, el que quiera. Miss Intoxic se adoba y se acomoda las piezas dentales cada tarde. Mientras se blanquea el lomo piensa en la black mamba francais y sonríe de temor. Los 33° de la ciudad le recuerdan que una vez fue aplastada por su venenoso ardor. Los movimientos fueron mortales y rápidos. Como una presa del monstruo está. Domesticada por su sabor y color. Pero ya está comprendiendo que la mano va mal. Cuando estuvo con la mamba algo salió mal. Algo debió haber hecho mal. Porque ya no es lo mismo. Hablar francés. Comprar alcohol. Prender una vela. Ya no es igual. El noir vendrá cuando quiera bailar, cuando quiera trasnochar, cuando quiera un hueve-o de corto kilaje. ¿Y qué haras tú, Intoxic? Tic - Tac.

Ah! Desgraciao chico!

Solíamos Ser

Sin Sueño

Son las 4.17 de la madrugadash. Miss Intoxic tiene mucho sueño. Sus ojos están un poco rojos. Pero no puede dormir. Tiene algunos grados de alcohol metidos en sus 1.56. Provienen de unas cervezas baratas. Igual se estuvo riendo bastante. Lo necesitaba. Aunque ha visto a Catarsis más que lo de costumbre y han bebido licores extraños, los días andan fomes. Es que ambas están solas. Bueno, ella tiene una soledad distinta, un vacío de alma que su compañero ya no llena. En cambio, la loca Intoxic anda suelta de verdad. Y se siente como perro recién lavado y perfumado con talco antipulgas. Con las cervezas puestas sobre la mesa la Catarsis se empezó a cagar de la risa de su mala suerte, porque en ese momento pesaba más la buena cue'a de tener a la Intoxic grosera como amiga. A la que no le sale ser señora ni señorita. De nadie y de varios. Con todos y con ni uno. Aunque le reza cada noche al NoiR para que se deje caer sobre ella. Y parece que no hubiera respuesta. Filo, dijo. Vamos a tomar pa llenarnos el cerebro de algo más picante, pa no pensar en lo dulce que sería empollarle los huevos otra vez. En medio de las risas apareció el gordo regguetonero que la vende. Un gordo insolente que ofrece hojas por cogollos. Estafó a dos huevo-naos y se largó como un balón de grasa light. Mientras, el sol se iba yendo pa otra parte. La dos se quedaron viendo como se emborrachaban los demás junto a ellas. Conversaron un poco con un tipo que odiaba a los judíos y amaba a los alemanes. Pero andaba con un buen libro. Le pidieron 4 cigarros y le robaron 2 sin que viera. Tomaron de su botella y después inventaron un ataque de asma. Así lo dejaron sentado. Esperaron movilización y dos llamados que nunca sonaron. Y luego, aquí está Miss "la desgraciada" Intoxic. Queriendo dormir y nunca pudiendo. Queriendo irse a negro antes de volverse más loca.

Vamonos a Negro

Cuando esté de pie frente a la taza del baño, que no ponga cara de pena mirando hacia lo que sostiene más abajo.

Mientras carretea, Miss Intoxic se da tres vueltas y media sobre su propia mierda caliente.

Sostiene una bomba que sólo sabe hacer ruido entre sus legs.

Porque es cobarde endógena no le ha dicho lo que viene preparando hace varias weeks.

Ella sabe que va a estar tomando para olvidar que la tiene presente en su pasado.

Pero no es de mala onda. Si se va a convertir en el Bebedor Profesional esta noche, que no la invoque. No la invoques, porque hace mucho que ya no te invoca a ti.

Tiene complejo de caracol alucinado con su propia baba brillante. Tiene los tallarines que se comió el otro día enredados en el cerebro.

Con fusil de asalto. Con un AK47 o un M16. Con metraca o pistolas; revólveres o automáticas. Con todas esas Miss Intoxic anda por la ciudad. Aunque sin balas no las puede usar. Será por hiperquinétika o por astucia facial, pero prefiere mostrar los dientes, ladrar, aullar, pero no matar.

Ni los pelos raros, ni los puños inflados, ni la moda norteamericana le van a venir con cuentos. Prefiere volarse con Beatriz Pichi Malen.

La verdad es que Miss Intoxic sólo quiere irse a NeGrO.

Quiero Un Hielo En La Boca

Miss Intoxic estuvo conversando con su alma líquida y con lo que le queda de corazón. Ambos están en-fermados. Pero ella confía. Confía en que el dolor senil que tiene clavado en la médula se va a ir. Hubo un día muy negro, hace poco. Lloró al mirarse para adentro y captar que estaba mala la cosa. Así que tomó la decisión de cortarse el pelo y de aprender un nuevo idioma. Si cambia la forma de hablar, puede que pase lo mismo con la forma de pensar. La huevá ahora es hablar francés. Es riko el francés. Oui Oui. Il me dérange. Me río más desde que aprendo el francés ¿Cómo será gritar un orgasmo en francés? Oh Dieu le mien!!!

.

.

.

.

.

.

La canción de hoy: La Femme d'Argent - Air.